Один...

Жизнь спешит. И ты спешишь за нею, не оглядываясь, не вспоминая, ты просто рвешься с одной единственной мыслью, что ты обязан идти в ногу со временем. Все и всех, отметая на своем пути, ты стремишься к цели. К цели… А что для тебя есть цель? А есть ли вообще цель? Стать успешным, богатым, знаменитым… может это и цель. Или полюбить, да так чтобы взаимно и до гроба, и счастья семейного до конца жизни, и детей полна горница… тоже вроде цель. Может ты, и достигнешь этого, но только какими усилиями? Стоит ли такая цель таких усилий? Вполне возможно, что дойдя до заветного Рубикона ты вдруг осознаешь что это совсем не то к чему ты так усиленно рвался, спешил, летел на всех парах обгоняя время. Но не ты отметаешь сейчас подобные мысли, ведь у тебя есть цель и силы ее достичь. А жизнь летит, как огромная махина, сминая всех кто хоть чуть-чуть замешкался, оступился, потерялся или споткнулся. Ты рвешься изо всех сил вперед и только вперед, случайные знакомые – в сторону, случайные связи – в сторону… она кричит тебе вслед «Я люблю тебя!» - в сторону, это не то, это промежуточное, конечная цель там далеко впереди. И там будет само собой лучше и круче чем вот это, эта, эти…
Ты выбиваясь из сил пытаешься выхватить из зубов жизни хоть чуточку приоритета, сжав зубы ты рычишь: «Я не такой как все, я лучше тебя, и тебя, и тебя!» Но вот приходит время и твой темп полета на равнее с жизнью переходит в полет вдогонку, да силы уже не те да и ноги подводят, а жизнь, а жизнь несется, вперед цепляя за собой все новых и новых амбициозных тебе подобных.
Скорость переходит на шаг, и стоянку, пристанище, убежище, ожидание смерти…
Ты уже стоишь, жалуясь на суставы, склероз и одышку. Ты вспоминаешь, где же твоя цель, а вон она там за горизонтом. Пройдя свой отрезок жизни, точнее не пройдя а пролетев, в его конце ты начинаешь задумываться а скольких ты отсеял путем своей никому непонятной селекции. И осознаешь, что твоя жизнь была далеко не безобидной, да и ты был совсем не пушистый. И вот сидя в старом кресле, ты осознаешь, что та к которой ты стремился и с которой у тебя могло все получиться, именно та, которая кричала тебе вслед о своей любви, уже далеко позади и вернуться к ней не представляется возможным. Ты один, остался совсем один, ты не нужен ни своей псевдо жене, с которой сочетался узами брака только для того чтобы утешить родителей и дать им долгожданных внучат. Тебе тогда казалось что это любовь и все будет так как ты себе представлял, но прожив с этой мегерой три а то и того меньше лет ты понял вы не созданы друг для друга. У вас дети, общие, и им нужен отец, а ладно, будь как будет. У тебя любовницы, да и она линяет налево «тварь» думаешь ты. Ведь у меня это так не по любви а утехи ради а она шалава с этим… или с этим. Сейчас у твоих детей свои дети и они, воспитанные на вашем общем опыте будут также терзать свои половинки. Теперь ты один, один в доме для престарелых, нету богатства, нету любви, нету ничего кроме старости артрита, склероза, мигреней и еще Бог весть чего… Один, а как все начиналось в беге за жизнью. Ты вдруг понимаешь, и осознание стальным раскаленным прутом вонзается тебе в мозг : «Ах если бы можно было вернуть все назад, туда где она кричит Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!, если бы. Почему я не ценил этого, эх молодо – зелено.» Да так всегда что имеем не храним, потерявши плачем… А теперь ты один…

Комментарии 7

Рыжий Кот от 27 мая 2006 23:26
wink класс, хоть и грустно
Levak от 28 мая 2006 02:37
Можно подумать всех ждёт участь этого старика.Это всё фантазия будущего неудачника! crying
shurik от 30 мая 2006 18:44
Думаю не всех,но многих, не попасть бы в их число.И удача здесь не причём...
Casta от 3 августа 2006 09:33
правда жизни...
Мистер Флуд
Мистер Флуд от 17 октября 2006 15:03
Да, заставляет задуматься. Сразу захотелось свалить с работы и напиться.
zwetlana от 16 февраля 2007 17:07
очень понравилось
отлично написано
Keep_left
Keep_left от 7 января 2008 01:56
проза жизни...
кстати, подобные размышления свойственны кризису среднего возраста...