"Я больше не могу.. Ты неправильный, не такой.. Ты какой-то потерянный.
Я ухожу, извини меня"

Как-то привычно стало слышать это за последние два года. Причем не только от девушек. Потерянным меня называют, чуть ли не все. От школьных друзей и родителей, до коллег после двух недель знакомства.
Меня это не задевает и даже не расстраивает. Я знаю, что потерянный. Давно уже с этим смирился. А самое главное - я такой не один. Нас тысячи, десятки тысяч, когда-то нормальных пацанов, а теперь потерянных молодых людей, так и не понявших, что и когда они потеряли. Общество к нам относится как-то обходительно. Не сюсюкается как с душевнобольными, но нота фальшивого сочувствия проскакивает то и дело. Зачем? Непонятно. Как будто ощущает свою вину в нашей потерянности.
А, может, оно и так..
Вот и сестра моя, психолог по совместительству, пытается как-то меня утешить. Глупая, разве я жалуюсь? Нет, мне и так неплохо.
Кстати, по моему она первая дала мне определение. Уже не вспомню когда точно, но она первой заметила перемены, и, проведя ассоциативную линию, предположила, что и я скоро "потеряюсь". Я сначала не понял, потом смеялся.
Смеялся, потому что был полон амбиций, юношеского максимализма и еще львиной доли романтики.

Романтика

Правда, хорошо весной? Мне непонятно, чем же так особенно это время: расположением звезд или временами долгих приливов? Но меня всегда переполняло романтизмом именно весной. И надо же было тому случиться - весенний призыв. До сих пор подозреваю, что именно весна подтолкнула меня пойти в морскую пехоту. А как же - романтика!

И она была. В душных палатках, в отжиманиях до блевоты перед ужином, в сержантских загонах до стертых в кровь пальцев, в холодной воде и жаркой пустыне. В марш-бросках и ночных подъемах. В начищенных до блеска ботинках на утреннем плацу и в глубокой пыли на стрельбище.
Очень много ее было, этой романтики. До омерзения много. Четыре месяца КМБ, два - спецподготовок и почти целый месяц по прибытию в Сектор.

Но и пропала она очень быстро. Как девственность, но менее заметно.
Улетучилась вместе с мозгами 17-ти летнего парнишки, который имел несчастье прицелиться в меня из пистолета. В шутку, наверное, понарошку. А, может, и нет. Неважно, ведь я уже выстрелил. А он еще не упал на землю, но уже мертв. Он потом еще долго падал в моих снах, но мне было на него просто похуй. Вместе с ним падал я. Падал, теряя на лету кусочки своей человечности, кусочки души. Я начал теряться.


Максимализм

Помните, в "Апокалипсисе" один капитан сказал: "Обожаю запах напалма по утрам"? Примерно таким был Рафиах. Маленький городок на юге Сектора Газа, граница с Египтом с одной стороны, израильская армия с другой. Он напоминал осиный улей. Центр бандитизма и террора, напичканный оружием и людьми, которые им пользовались. Укорененная круговая порука, хотя стукачей везде хватало. Но, в общем, политическая карта района не внушала никаких симпатий рядовому солдату.

Три месяца в бронежилете. Встаешь со снайперским обстрелом, ложишься под шум минометов. Нихуя не романтично. У нас был маленький блокпост для проверки арабов, работающих в Израиле, и две пулеметные башни. Пара танков для поддержки, и слепая вера в нашу правоту.

Все было четко поделено. Полный максимализм. Есть только черное и белое. С резко настроенным контрастом. И не дай бог сомневаться в этом! Сразу сдохнешь. Сомнения порождают слабости, и в один день, подумаешь, что черное может быть белым и белое черным, выйдешь за блок пост выкинуть мусор в яму, без бронежилета, а оттуда выскочит паренек лет 14-ти, и кинется с ножом к твоему сердцу. Достанет, сучонок, и убежит... Дохни, дурак.

И, если потеря романтики была почти незаметна и безболезненна, то максимализм, необходимый для сохранения рассудка контраст, разбился с глухой болью тупого ножа в живот. Слепая вера в правоту рассыпалась в прах прямо на глазах, короткий хук в застеленный кровью взгляд.

Черное - Белое

Обычный утренний пост. Забор, толпа, ждущих пропуска на работу за ним, бетонный загород, металлоискатель, проверка документов. "Стой, сука!" "Пошел нахуй". Ствол автомата в морду и грязное, заискивающие лицо под дулом. 5:30 утра, все солдаты злые и нервные. "Фиолетовый дождь" * по связи не добавляет радости. Заебали!
Пускаем по трое в "забойник", по двое к металлоискателю, по одному к физическому досмотру и выдаче пропуска. "Стой, сука, паспорт получишь на выходе".
Я за бетонной "юбкой", физическая проверка. "Подними рубашку, развернись. Вакхали, пидор, йалла-йалла". Патрон дослан в патронник, дуло в корпус. С такого расстояния пуля зайдет аккуратно, маленькая дырочка в груди, ручеек крови на рубашке. Но спину раскурочит к ебеням. Обугленная дыра, мясом наружу не лишит меня аппетита, но зрелище неприятное.

Андрей и Моти на "металлике". Своего последнего я уже отпустил, кивнул пацанам: "Можете заводить следующего". Из "забойника" выходит очередное чучело. Обрюзгшее жиром тело, закутанное в неопределенного размера тряпки.
Да - а.. Эта дыра в жопе черта не похожа на Шхем или Туль-карем. Стройные арабские студентки здесь не ходят.

Два метра до металлоискателя, эта корова шевелит жопой с заметным трудом.
Неожиданно из "забойника" раздается истошный вопль, и оттуда выбегает на совершенно безумной скорости бабулька. Худощавая, но, видимо, крепкая.
Наверное, пацаны были накурены, и только то, что они стормозили и не застрелили бабульку на месте, их и спасло.
Бабулька резво кинулась на спину толстой и опрокинула ту на землю (как такая худая старушка уронила эту тушу до сих пор остается для меня загадкой). Туша в падении вскинула руки с зажатым в них тонким стержнем, прокричала: " Аллах Ак.. ", - и разорвалась на кусочки мяса. Бабулька, естественно, вместе с ней.

Моти отделался испугом, Андрей двумя маленькими осколками в руку и одним в щеку, а я обугленной кистью в лицо. Пока остальные успокаивали толпу резиновыми пулями в живот и живыми в воздух, я видел только старичка, оставшегося в "забойнике". Сначала казалось, что ему не хватает воздуха, задыхался, дергался. А потом он тихонечко сполз по стенке на землю и беззвучно заплакал.
После этого было несколько бессонных ночей, сомнения. Зачем она это сделала? Ведь ей и другим арабам ничего не грозило, пострадали бы только мы. Мы, которые унижаем ее достоинство, каждый день своими механическими проверками. Почему же она это, блять, сделала?
Но и это забылось. Забылось, но не прошло. Черное уже не было таким черным. Черный начал смешиваться с белым.

Белое - Черное

Все еще Рафиах. Кажется, уже пошла вторая вечность, а нас пока не сменили. Козлы, о чем они думают? Тут больше двух месяцев никого не держат!

Неделя началась просто хуево. В воскресенье вечером собрали штурм-отряд. Идти надо почти в центр города, был донос о встрече шишек ХАМАСа и ФАТАХа. Под двумя прикрытиями (наземным и воздушным, артиллерия не в счет) дошли. Двое раненых, почти часовой обстрел, а в конце - хуй. Их уже предупредили, все разбежались. Еще один раненый на обратном пути. РПГ в бронированный Хаммер, и еще трое обожженных.
А в понедельник утром началось веселье.

Мы как всегда стояли на КПП, когда по связи пришел странный приказ от комбата: "Ребята, вам будет тяжело, но не вмешивайтесь ни во что. Все что происходит за нашим забором, не наше дело. И не смейте лезть. Приказ сверху".
А через двадцать минут к ожидающей пропуска толпе за забором, подъехал грузовик. Сержант почти синхронно с остановкой грузовика закрыл ворота в "забойник". Вскинув стволы на бетонные "юбки", мы закурили и стали ждать, что будет дальше.
А дальше все было, как в каком-то трэшевом триллере. С грузовика вылезли тридцать бойцов ХАМАСа с характерными зелеными повязками на шее и ножами размером с мачете, и начали рубить. Тихо и быстро. Должен отметить, что среди работающих в Израиле арабов из Рафиаха -75% доносчики-информаторы. Для нас. Для них они просто стукачи.
Толпа еще не успела, как следует испугаться, а я докурить сигарету, как ХАМАСники уже залезли в обратно в грузовик. Только цвет одежды у всех поменялся со светло зеленого в красный.
А мы закрыли КПП и пошли обедать, оставив за спиной 30 с лишним трупов и почти сотню раненых.
Кстати, в тот день был отличный томатный суп.

После этого уже не было черного и белого. Все стало сплошной серой массой. Контраст пропал, максимализм потерялся. Ничего не было. Непоколебимая в правоту вера треснула по швам, но и на это было глубоко насрать. Тогда главное было, что нас оттуда вытащили и отправили на недельный отдых..


Амбиции

Амбиции как движок в моторе. Тянут за собой, задают скорость, не позволяют тормозить движение. Без амбиций, без желаний и стремлений - кто мы? Правильно - обезьяны, которым хватает пожрать и посрать.
А в боевых войсках все четко построено на амбициях. На стремлениях и воли для их исполнения. Человек, который ничего не хочет и не к чему не стремится, в конце концов, вылетит оттуда. Все объяснят, помогут. Но если ты сам не хочешь, то и держать никто не будет. Все настроено исключительно на то, чтобы боец хотел и мог быть бойцом. А иначе нахуй он нужен?

Отработана четкая система наказаний и поощрений. Наказания простые, от физических нагрузок и нарядов, до лишения увольнений и военной тюрьмы.
С поощрениями было немного иначе. В принципе они доставались каждому, кто продолжал с батальоном. Начиная от пилотки, родного, фиолетового цвета полка, значки принадлежности к батальону - ЗНАК БОЙЦА. Гордость от получения этих знаков отличия невозможно сравнить даже с гордостью какого-нибудь нефтяного магната. Как там? Кровью и болью заработанные?
Особые поощрения тоже были заманчивыми. Снайперские подготовки, экстремальное вождение, курсы вождения военных Багги и много чего.
И все это для того, чтобы у солдата было желание продолжать, умереть сто раз, но продолжать. И эти поощрения продолжались до самого конца службы. Ты, главное, дотяни, не сдайся.

Вернувшись в любимую часть молодым сержантом, я как будто обрел второе дыхание.
Блин, да что там, просто перся от собственной крутости. Хуле, сержантская подготовка вам не с хуя намотана. Покруче офицерских курсов будет.
По прибытию в часть сразу замотался, закрутился. Ночные патрули на джипах, банальные засады в ва`ади**, проверка бойцов на отдаленных постах, утренние расчистки от мин на дорогах, да мало ли чего было. Нескучно ни разу.

В один относительно спокойный день выехал с маленьким отрядом на вполне рутинную задачу. На бронетранспортере становились посреди ва`ади, выставляли стволы по всему периметру и наводили на потенциальных террористов потенциальный ужас. Ужас они вряд ли испытывали, но и дураками тоже не были. Нахуй переться через открытую местность, на глазах дурных мальчишек с автоматами? Да будь ты хоть трижды мирный, а пулю наверняка схлопочешь. Профилактика.

На пол пути я остановил "жука" и прибавил громкости на связи. Девчонка из комнаты внешнего видео-наблюдения в округе, истеричным голосом докладывала командирскому джипу, стоящему в это время на самом оживленном перекрестке двух дорог - Газа-Хан-Юнес, что к его джипу ползут двое-трое людей с автоматами. Лучше в термической камере такую сплоченную группку было невозможно разглядеть.
Первая мысль: "Опять Андрюхе повезло, вот гад!"

С Андрюхой мы друзья с первого дня службы. Вместе пришли на сборы, вместе скурили последний косяк на гражданке перед автобусом на базу, вместе дрались с толпой пьяных "старичков", вместе лежали после этого в больнице. Оба пошли в морпех, а остальное уже история. Вместе вернулись с сержантских курсов, которые вместе закончили на "отлично".

И где-то после этого у нас началось негласно соревнование. У кого больше "экшена". Кто больше выходит на операции, кто тормозит на "воротнике" *** больше оружия, у кого больше крестиков на прикладе.
Но я безнадежно от него отставал. У меня было свое подразделение, логистика, совещания командирского состава, отчеты комбату и проблемы солдат. А Андрей после курса сразу попал в группу быстрого реагирования батальона. И, естественно, постоянно был в центре всего "экшена" на территории нашего сектора.
"Бля, реально везунчик! Щас с подствольника по ним ебнет, и три крестика потом сразу можно рисовать".

Вдруг девчонка из "наружки" оборвалась на полуслове. Потом так медленно, неуверенно протянула: "Командир, а я их уже не вижу.."
А еще через секунду вопль и еще более истеричный голос заорал: " Они стреляют по вам с востока, нет с юга! С запада!"

Водителю моего "жука" большего и не надо было. Рванул с места, резко развернулся и попер к перекрестку. Ехать минут 13-15. Вот он - долгожданный адреналин!
Злость и азарт кипят, захлестывают все остальные чувства. Доехать первыми и валить всех нахуй.

Дальше по связи полный хаос. Сквозь истерику радистки из "наружки" почти ничего не понять. Одного наши положили, второй кидает гранату и пытается убежать, зам командира батальона выпрыгивает за ним из джипа. Падает, вроде, получил пулю в грудь. Ну, он хоть с бронежилетом. За ним выбегает младший лейтенант и Андрюха. Лейтенант пытается затащить зама обратно в джип, а Андрюха залег в траву, наверное, пытается вычислить, откуда стреляют. После этого нечеловеческий крик из связи. Сквозь крики и плач понятно, что лейтенанту начисто отстрелили голову (После этого мы просматривали запись событий на термической съемке. Стало понятно, что это был за крик. Видно было, как голова лейтенанта кашей разлетается по округе).

Снайперы. Засада. Блять, как это хуёво! Там же еще Андрюха снаружи лежит и зам раненый. Еще чуть-чуть.. Доехали! Вижу и джип, и чьи то ноги в траве. Андрюха? Лейтенант? Зам?
Неважно, сейчас выясним.
Говорю связисту, чтобы узнал, кто сейчас старший командующий по этому сектору, пусть просит разрешения на выход из "жука" и помощь заму.
Через полминуты получили категорический - "Не сметь!" - от самого комдива. Что?! Да он ахуел! Там же наши пацаны!
"Барух, ты мне нужен!" Барух - военный фельдшер. " Я выхожу туда, ты мне нужен" .
"А как же приказ"?- он растерян, все правильно, молодой и слово комдива для него как заповедь. Для меня тоже, но это особый случай.
"Барух, ты знаешь нашего зама. Ты знаешь, скольких ребят он лично вытащил из огня. Меня тоже он спас, еще тогда, в "Хилтоне". Я выхожу и ты мне нужен".
Он робко кивнул и полез открывать люк.

Как мы их вытаскивали, никто не помнит. Или не хочет помнить. Страшно было, темно и страшно. Снайпера сняли танком, минут через двенадцать после того, как мы уже оттуда уехали. Но он успел взять с собой четырех бойцов. И Баруха тоже.
После похорон Зама, меня судили. За нарушение прямого приказа, неправильное поведение перед подчиненными, за халатность, которая погубила моего солдата и несоблюдение Боевого кодекса.

Два месяца военной тюрьмы показались мне чудовищно маленьким сроком, надо было меня лет на пять засадить. Не помню точно момента, но где-то в тюрьме я и потерял амбиции. Потерял желание что-то делать, куда- то стремится, жить.
Апатия и депрессия стали ходить за мной по пятам. Не было сна, был какой- то потусторонний бред, не было аппетита, было машинальное принятие пищи.
Серая тень, с которой не разговаривали даже тюремщики.

Через месяц после выхода из тюрьмы меня реабилитировали, приставили к награде и послали на офицерские курсы. Идиоты. Зачем они это сделали?
Ведь мне уже ничего не хотелось. Ни наград, ни погон, ни армии.
Какой офицер без амбиций? Правильно, мертвый офицер. И я потихоньку гнил изнутри, покрываясь трупными пятнами и теряя человеческий вид ежедневно. Стал тупым, злым и жестоким зомби.


************

Между этими эпизодами было много других. Редко находя, мы слишком часто теряли. Теряли друзей и командиров, подруг на гражданке, которые хотели своих бой-френдов рядом, теряли веру в собственные силы и свою правду, теряли Бога, теряли самих себя.



Еще через полгода я разорвал контракт с армией и уехал домой. На гражданку.
Я понял, что терять мне больше нечего. Я и так в самом низу, и мне только одна дорога - наверх. Искать и находить, заполнять себя заново, приобретать краски жизни и радугу чувств. Наливаться Жизнью.

Одна приятная находка уже ждала меня сразу по возвращению домой. Огромное количество военных носков завалялось у меня в шкафу. Хорошо-то как! Я их люблю, они теплые и удобные. Уже не зря все это было пройдено. Улыбнулся и понял - все будет хорошо...

"Фиолетовый дождь" * -- Код связи. Означает прицельный снайперский огонь по всему сектору.

ва`ади** -- Маленькая долина или большой исскуственный котлован. Зачастую используется террористами для отхода и засад.

"воротник" *** -- Блок пост на большом шоссе. Используется только при точной наводке разведки на партию оружия или скрывающихся террористов.