«Разве может быть что-то лучше, чем гора какашек», - подумал Кевин и тут же нырнул в самую гущу. Кевин собака и что им движет, для меня остается загадкой, но судя по его довольной морде, собака нуждается в говне почти так же, как человек. 
Все же хорошо. Сыт. Шерстка блестящая. Нос мокрый, но нет! Мимо кучи мы пройти не можем. 
Я его понимаю. У самого так бывает. Все гладко, как паяльник в канифоль, все хорошо, как у Ленина в семнадцатом, но рррраз и вильнуло. И лежишь утром, смотришь в потолок, а в голове одна только мысль – зачем. 
Сегодня на работе отмечали день рождения сатаны. Сатана – женщина, примерно сорок пять лет, пять из которых уже прошли в жесточайшем климаксе. Сатану все не любят, но коли уж день рождения, сели за стол кушать саморучно приготовленный пирог. Сатана была непривычно приветлива и улыбалась так, что в жилах стыла кровь. Я решил не праздновать и пирог не есть. Когда уходил, почувствовал шерстью на спине, как мне на загривке взглядом начертили пентаграмму. 
У них тут так принято. Ненавидеть и пожирать друг друга, но если праздник какой, если день рождения – сразу звон бокалов и пожелания долгих лет жизни. Люди.
«А ты чего с нами не хочешь посидеть» - спрашивали они. «Отрываешься от коллектива», - говорили они. А я сбежал. Подальше от улыбок похожих на оскал, и пожеланий счастья имениннице, похожих на проклятье. В вас слишком много человеческого. Почти как в моей собаке.

(с) week-by-week