Ночь. Рождество. Ни ключа — ни отмычки.
Холодно. Мокро. Закончились спички.
Мерзлый асфальт под босыми ногами.
О, Копенгаген…
…………………… Астрахань… Лондон…
… Вам дурно, Воланд ?

……………..Джихад……………………

……………….Ад………………………..

Лечу, не успев обабиться, надломиться,
Навстречу земле, пробитой тупым снарядом
Болида, дробящего строфы на знаки… лица…
Будь моим адом… ядом… чем хочешь… рядом…
………………………………

Легко ли тебе, под серым,недужно сирым
Брезентом хлопот за чаем с привычным « Хохланд»,
От имени Бога вести диалоги с миром?
Не проще ли утопиться? Что скажешь, Воланд?

Возьми меня… нет, не так, как Муму, подмышку.
Пеньковое ожерелье коснется шеи…
Айда на Кутум! На Темзу?! Ну, это — слишком.
Я знаю такое место! — Не пожалеешь.

«Зеркало» и «Солярис»… дожди… молитвы…
Вымерли динозавры и коммунисты.
Мастер, слегка уставший от Маргариты,
Курит в окно. По ветру — окурки… листья…

Лондон… Москва… истаявший столбик пепла,
Пепла последней спички. На Патриарших –
Осень… любовь на вырост… остывший слепок
Солнца над грязной вывеской "Made in Russia"

Остановить бы девочку, ту, что в белом,
Дать ей немного спичек, вина и хлеба…
Что же ты, чертов сказочник, блин, наделал!?
Видишь, она уходит, уходит в небо…

Мигом, к разъезду Осень, авось, успею
Дернуть стоп-кран простуженной электрички…
Профиль Биг Бэна… медленный блюз Сюррея…
Как бы мы жили, кабы…не эти спички.