От недостатка любви крышу клинит обстоятельно и пьяный секс разливается по венам гнусным ощущением второсортности всего происходящего.
От нехватки самооценки заморачиваюсь на первого попавшегося парня…
Дальше – инстинкты, усиленные и переигранные алкоголем, сиюминутное удовлетворение и смутное чувство: я в чем-то явно неправа…
Несмываемое, гадостное, убийственно неправильное действие траха с ароматом перегара…

ХОТЬ БЫ ЧМОКНУЛ УТРЕЧКОМ!?...
А зачем?
На его месте и я б не чмокнула.
Да никто бы не чмокал, на хуй тут сопли разводить!?.
И даже плакать неохота. НЕТ ТОЛКУ. Никто, совсем никто, не вытрет твою слезу… А если и найдётся очередная партия, то потом снова захочется вымыться с мочалкой в горячей-прегорячей воде душа и снова забыть, забыть, забыть…
Звоню лучшему другу, - нет, совсем не тому лучшему другу, который совсем недавно перешагнул из светлого радела жизни «Друзья» в похотливую главу «Ёбари», - другому другу звоню… У него отключен телефон…
И мысли, мысли, мысли… Интересно, неужели он, через расстояние в 600 километров, чувствует грязь в моей душе, и именно поэтому отрубил телефон?! Бред и паранойя… Однозначно!
Звоню подругам… Блин, девчёнки, что же делать? И никто не осуждает прямо…
Глупо, грустно… Как будто бы вместо крови течёт канализационная вода… и обливает отходами изнутри, кипит и усиленно ароматизирует процесс самобичевания…
Да скажите мне в глаза, что я – блядь!!! Да наорите на меня!!! Заставьте задуматься! Нет же. Ирония в их голосах. Я прям слышу их мысли: я бы, честно говоря, поступила бы так же…
Значит, общаюсь с блядями. Час от часу не легче… Правильно, сама не лучше.
Неужели именно поэтому у меня нет парня?
Долгое время утречком меня целует только мама…
Мама!!! Помоги же мне
Мама!!! Я хочу жить нормально!
Мама!!! Где ж и что ж ты упустила в моём мировоззрении???
Мамонька!!! Что ж сделать, что он утречком остался?!!
Как же заставить себя любить???

СЛЁЗЫ…
Я неправильно построила жизнь,
я в шоке от своей распущенности,
и самоубеждение, что я просто люблю разнообразие уже, никоим образом, не катит…
Блядь, блядь, блядь. Как стучит в голове. Даже не шлюха, им хоть платят, а меня даже не чмокнул в щёчку…
Где он, смысл???
Неужели это рок?
Потное тело, грязный в корне трах…
- Эй, малышка, стань-ка раком!...
- Да по фиг, милый, тут как не стань, всё равно ты не кончишь из-за выпитого, а я завтра ничё не вспомню…
Полный абзац. Этому даже нет названия. Это не разврат, это хуй знает что… Бордели средних веков по сравнению с этим – детский лепет и великое искусство наслаждения.
Инстинкты, похоть
Как собаки
Нет слов…

Дура, дура, дура, конченная дура. Море раскаяния, ни одного путёвого вывода…