Зима тогда (год эдак 95) удалась. Обалдевший от вечного пьянства на
славном МЗРТА (спирт? Ха! Это для слабоков! Клей БФ - вот выбор
достойный гордого звания "сборщика РЭА и приборов"!) я нервно поглядывал
по сторонам, рельно понимая, что пить - хорошо, но иногда и кушать надо.
Кушать удавалось не всегда...
В минуту такой слабости меня и подловил приятель, недавно устроившийся в
охрану кабака. Накормил, отпоил водкой и поведал сладкие истории про
загнивающий капитализм, нуждающийся в квалифицированной рабочей силе
отечественного производства. Прикинув, что объем месячной зарплаты там
равен так и невыплаченной за последний год зарплате тут, я сделал
выводы. Выводы были не в пользу славного завода.

Как порядочный гражданин покупаю в киоске билетик и сажусь в трамвай. Народу в трамвае не очень много, свободные места присутствуют, но я пройдя на заднюю площадку повис на палке и уставился в окно. На «Метеостанции» заходит контроль. Начинается плановый шмон по салону трамвая. Контролёр подходит ко мне:

Закончилось — не значит пропало...