В Москве есть одна автомойка, где работают только чернокожие. Я могу поклясться: негры, и никого, кроме негров. Это только на первый взгляд кажется, что ничего особенного: что мы, негров не видели? А приезжаешь на мойку, считай, что в центре Москвы, и видишь одних только их.

Травматологический пункт. Приемное отделение. Люди в ожидании. Переломы, перевязки, перегар…
Входит молодой парень, со странно изогнутыми ногами - широко расставленными в стороны и согнутыми в коленях, как будто он хочет изобразить ногами колесо. Парень заходит и тут же ловит на себе сочувственные мужские взгляды: "перелом это хорошо, это просто заебись - перелом", читалось в этих взглядах. А у меня ваще только ожог небольшой, - читалось в другом взгляде…
- Можно, я без очереди, - раздаётся робкий голос парня, - с острой болью вроде без очереди…

Часть пути они проделали вместе на её велосипеде.
- Остановись у опушки, - попросил он своим ломающимся тенорком. - Дальше нам не по дороге.
Подчинившись неожиданному порыву, она предложила ему записать адрес ее бабушки. Он не стал ничего записывать - пообещал, что запомнит и так. Пока он не скрылся в лесу, она смотрела ему вслед. Пройдут годы, но ей не стереть из памяти эту худую мальчишескую спину с отчетливо заметными под майкой острыми лопатками...