Когда я училась в начальных классах, мой дядька Егор служил на флоте. Возвращаясь из командировки, он всегда привозил мне какую-нибудь заморскую вещицу. Но не кукол Барби, жвачку и газировку, а что-то необычное и интересное.
Его стараниями у меня появился томик стихов Пушкина на английском языке, карта Калининграда, брошь в виде слона, выложенного полудрагоценными камушками и стеклянный голубой китайский дракон.
Все эти странные вещицы мама называла хламом, а я считала настоящими сокровищами. Ценным было уже то, что все эти вещи побывали где-то там, за далекими и глубокими морями. Что люди говорящие на других языках касались их. И куплены все эти безделушки были не за обычные рубли, а за чужестранные деньги, которые казались игрушечными.
Но самое главное, что все дядькины подарки оказались пророческими...
То, что мы выкидываем
Когда я жил в другом районе города, там, в подъезде нашего девятиэтажного дома жил бомж.
Он обычно днём где-то лазил, а в подъезд приходил ночевать. Так то он был тихий и спокойный, но иногда напивался и изображал американского актёра Бреда Пита (ну это когда Бред, оттого что много Пит).
Но в целом, от него не было никакого беспокойства, кроме вони.
Некоторые жильцы с ним даже выпивали. А что? Очень удобно, - вышел в подъезд, и вот тебе внимательный собеседник, и собутыльник, по сравнению с которым ты достиг неимоверного жизненного успеха, хоть сам ты и по уши в кредитах, и прочие неприятности, которые подсознательно тебе указывают на то, что возможность составить пожизненную компанию этому бомжу, лично для тебя не исключена...